Já ninguém escreve cartas. Eu, sou-lhe sincero, sinto saudades do tempo em que as
pessoas se correspondiam, trocando cartas, cartas
autênticas, em bom papel, ao qual era
possível acrescentar uma gota de perfume, ou juntar
flores secas, penas coloridas, uma madeixa de cabelo.
Sofro uma nostalgia miúda desse tempo em que o carteiro
nos trazia as cartas a casa, e da alegria, do susto também,
com que as recebíamos, com que as abríamos, com que as líamos, e do cuidado com que, ao responder, escolhíamos as palavras, medindo-lhes o peso, avaliando a luz e o
lume que ia nelas, sentindo-lhes a fragrância, porque
sabíamos que seriam depois sopesadas, estudadas,
cheiradas, saboreadas, e que algumas
conseguiriam, eventualmente, escapar à voragem do tempo,
para serem relidas muito tempo depois.
José Eduardo Agualusa, O Vendedor de Passados
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