ISABEL VIEIRA: uma poetisa portuguesa que derrama no papel seus sentires...

No piso molhado




Se apenas bastasse um assento numa mala e nem uma paragem existisse. 
Se apenas bastasse a linha das árvores e um pavimento molhado. 
Se ninguém se importasse de ficar à chuva e se contentasse com o brilho da calçada… 
Se o comboio passasse e parasse fora da estação. 
Se cada passageiro fosse o suficiente para equacionar destinos… 
O maquinista do comboio só tinha que estar atento aos bancos feitos de malas e de chapéus-de-chuva abertos. 
Cada pessoa corresponderia a um mundo tão grande como o próprio mundo e, por isso, seria transportado de boa vontade, apesar das muitas paragens que, provavelmente, se distribuiriam por todas as linhas e por todos os espaços, mesmo em terra firme, sem passeios molhados.
Uma vez, no comboio, cada pessoa olharia, se quisesse, o mundo a correr lá fora e sentiria um vago sentimento com sabor a sol. O mesmo sol com que se guardaram os objectos dentro das malas. O mesmo sol que, quando não existe mais nada, é a nossa única bagagem.
Os comboios sempre me fascinaram, 
tal com os carris tortuosos. 
As pedras cheias de óleo e com aquele cheiro intenso, misturado com o bafo que sopra da terra.
Sempre me atraíram os chapéus-de chuva 
e os assentos feitos de coisas paradas. 
Tão paradas que até apetece abaná-las 
para ver se respiram o mesmo ar que nós.
Às vezes, causa-me angústia o silêncio das coisas. 
Outras vezes, são de uma tranquilidade que se espelha, desconchavando a chuva 
e retalhando-se em pavios de cera, 
no chão molhado.
Gostava de estar sentada à chuva 
à espera que o comboio passasse. 
Longe da estação onde as pessoas se atropelam 
e se tornam tão insípidas com os bancos frios e húmidos ao longo das carruagens. Só havia de gostar da humidade que me entrasse nos pés enquanto esperava. 
Havia de gostar que os dedos dos meus pés fizessem chape-chape, dentro dos meus sapatos molhados. 
E eu ignorando cada momento, debruçar-me-ia, 
alheia de tudo, no parapeito de uma janela imaginária. 
Era aí que a minha viagem começava… 
O comboio seria apenas o serpentear da minha vida, 
a correr e a baloiçar, de um lado para o outro, como roupa no estendal.


Era só isto! O comboio estaria sempre no mesmo lugar!

17-03-2012

Isabel Vieira